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Die Sonne brannte auf den staubigen Asphalt des Hinterhofs. Wir, eine Horde Kinder mit abgewetzten Hosenknien, hatten unser Königreich errichtet zwischen Mülltonnen und bröckelnder Brandmauer. Unser Spielzeug? Ein ausgefranster Fußball, ein paar geklaute Holzklötze vom nahen Bau, und unsere unerschöpfliche Phantasie.
„Du kannst nicht nach Ungarn fahren“, sagte Michas Vater abends am Küchentisch, die Zeitung knisternd zur Seite legend. „Aber schau mal, hier, der neue FDJ-Ausflug geht an die Ostsee.“ Micha zuckte mit den Schultern. Am nächsten Tag bauten wir aus alten Brettern und Fahrradschläuchen ein Floß für den Teich im Park. Es war unsere „Seebrücke“, und das Brackwasser wurde zum offenen Meer.
Meine Mutter stand stundenlang für Orangen an. Es gab keine Jeans, aber Omas Nähmaschine surrte, und aus einem alten Cordstoff wurde ein „Westernhemd“, das alle beneideten. Der Westen war ein fernes, verlockendes Märchen, erzählt in leisen Stimmen vom RIAS. Unsere Abenteuer aber fanden hier statt: in den labyrinthischen Kellern der Plattenbauten, die wir als Festungen erkundeten, auf den Brachflächen am Stadtrand, die zu fremden Planeten wurden.
Es war ein Leben in Grenzen, klar umrissen wie die Mauer selbst. Aber innerhalb dieser Grenzen entfaltete sich ein intensives, erfinderisches Dasein. Die Freundschaften waren enger, weil man sich aufeinander verlassen musste. Die kleinen Triumphe – eine selbstgebastelte Angelrute, eine heimlich getauschte Schallplatte – schmeckten süßer.
Später, als die Grenzen fielen und die Welt unendlich groß wurde, verstand ich erst, was wir gelernt hatten: Nicht darauf zu warten, dass einem etwas gegeben wird, sondern es sich zu erschaffen. Aus wenig viel zu machen. Diese Kunst, das Beste daraus zu machen, war unser wirklicher Reichtum. Und den konnte uns niemand nehmen.
Lyrics written Kai-Dominik Bertha (ELAG ERFURT)
Copyright by Radio PTR
Radio PTR Inc. Slowakei
Most SNP, 851 01 Bratislava
Die Sonne brannte auf den staubigen Asphalt des Hinterhofs. Wir, eine Horde Kinder mit abgewetzten Hosenknien, hatten unser Königreich errichtet zwischen Mülltonnen und bröckelnder Brandmauer. Unser Spielzeug? Ein ausgefranster Fußball, ein paar geklaute Holzklötze vom nahen Bau, und unsere unerschöpfliche Phantasie.
„Du kannst nicht nach Ungarn fahren“, sagte Michas Vater abends am Küchentisch, die Zeitung knisternd zur Seite legend. „Aber schau mal, hier, der neue FDJ-Ausflug geht an die Ostsee.“ Micha zuckte mit den Schultern. Am nächsten Tag bauten wir aus alten Brettern und Fahrradschläuchen ein Floß für den Teich im Park. Es war unsere „Seebrücke“, und das Brackwasser wurde zum offenen Meer.
Meine Mutter stand stundenlang für Orangen an. Es gab keine Jeans, aber Omas Nähmaschine surrte, und aus einem alten Cordstoff wurde ein „Westernhemd“, das alle beneideten. Der Westen war ein fernes, verlockendes Märchen, erzählt in leisen Stimmen vom RIAS. Unsere Abenteuer aber fanden hier statt: in den labyrinthischen Kellern der Plattenbauten, die wir als Festungen erkundeten, auf den Brachflächen am Stadtrand, die zu fremden Planeten wurden.
Es war ein Leben in Grenzen, klar umrissen wie die Mauer selbst. Aber innerhalb dieser Grenzen entfaltete sich ein intensives, erfinderisches Dasein. Die Freundschaften waren enger, weil man sich aufeinander verlassen musste. Die kleinen Triumphe – eine selbstgebastelte Angelrute, eine heimlich getauschte Schallplatte – schmeckten süßer.
Später, als die Grenzen fielen und die Welt unendlich groß wurde, verstand ich erst, was wir gelernt hatten: Nicht darauf zu warten, dass einem etwas gegeben wird, sondern es sich zu erschaffen. Aus wenig viel zu machen. Diese Kunst, das Beste daraus zu machen, war unser wirklicher Reichtum. Und den konnte uns niemand nehmen.
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Conny Winter
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